［汉诗］诗四首
作者：林 莽
《人民文学》 2006年 第07期
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我们还有许多事情没有完成
我在一个密封的飞行器中飞行
穿越那么多熟悉的地名
隔着时空和岁月
它们都在古老的书本中
与我曾在另一种媒介中相逢
我飞越那片世界上最大的草原
我在万米高空中越过乌拉尔山脉的主峰
我追赶太阳 从东向西
我们还有许多事情没有完成
我们还有许多事情没有完成
在一万米的高空下
有一只蚂蚁在搬运它过冬的粮食
有一只鸟儿焦急地寻找它失散的伴侣
有一头牛在为它的孩子进行第一次的哺乳
我们已经经历了很多
但我们还有许多事情没有完成
在一万米高空中我读保罗·策兰
我知道我读的并不是他
他距我的距离很近 距我的设想很远
我们都是在寻找语言的归属
我们在语言的空间里各自神秘地飞行
在秋天
一
女儿在接机的人丛中闪现
我们在伦敦吃汉堡坐地铁
乘巴士穿越异乡的秋天
树木刚刚染上几抹橙色
点点滴滴 如同我了解很少的英格兰
在秋天
抛下那些身边的琐事
让另一种紧张替代往日的辛劳
一切都是陌生的
没有手机 没有稿件
躲过一个节日频繁的短信
在五十六岁的秋天
是的秋天 它让我浮想联翩
有如湖水在秋天的思考
即使是一条河流
它少了源头溪水的欢快
在近海的地方也开始流得宽广而舒缓
而秋天在身边超越了国界
低低的云层 起伏的丘陵
山峦矮矮的
下午茶的瓷杯相磕
寂静中的小小声响
在秋天 让我记起了少年时代
那些无以诉说 怅然若失的童年
二
是中世纪的牧场
是莎士比亚故乡的风
埃文河水映出圣三一教堂高高的尖顶
十六世纪的风雨淋湿了
多少代人的怀旧之梦
那些在剧院穿晚礼服度假的人们
悠闲地走过古老的墓地和下午的草坪
还有那些用石头砌成的古老建筑
鲜花为秋天而开
秋天在人们心中仿佛离这个世界很遥远
我们已不再追问
“活着还是死去”那些无法简单处置的问题
一杯咖啡的浓香
秋天也沉入其中
你听 是白天鹅青铜的嗓音
是大雁在低空的飞行
由一字变成人字
单纯得如秋天的雨丝
温润的起于秋风又沉入平静的河流
三
这是罗马人曾经走过的山冈
大海与巨石相映
在秋风中倾斜的荒草
不用承载失落和忧伤的理由
他们用战舰带来了武器
他们用石头留下了文明
一位母亲推着婴儿车
走在通向古堡的石路上
天空蔚蓝
在夕阳中
一辆双层巴士火红地划过街道
几只鸽子占据了青铜雕像的头顶
在一个寂静的小镇上
二战纪念碑前摆放着一束鲜花
静静地陪伴着几行变成文字的名字
他们曾在这儿生活过
但再也不曾回来
一个老人和一只大狗在秋日的阳光下
草地碧绿 我和你轻轻地走过
不愿意惊动异乡的风
这就是我们的秋天
在异乡的风中
遥远地想着亲人 家 还有
存在着 但可以置若罔闻的琐事
太阳也遥远地照耀着
流水 即将凋谢的花朵
鸽子和墓碑 老人和狗
这才是秋天
还有我们听到的傍晚的钟声
我想拂去花朵的伤痕
我总想拂去花瓣上轻微的伤痕
轻轻采摘那些微微泛黄的叶子
让美好的事物更加纯粹
也许因此我是个诗人
把理想放在最高的地方
不但欣赏 而且实践
那些卑鄙的人在你的四周暗藏杀机
他们为自己阴暗的心理
伸出了肮脏的手
他们让我知道一些美好的事物必然受到伤害
但我依然如故
白蝴蝶
从成都到江油的高速公路上
有许多翩翩而舞的白蝴蝶
一只 两只 三只 有时是小小的一群
在通往李白故里的路上
它们穿越黑色的高速公路
像飘落的白色纸片
不是早春，是油菜籽即将炸裂的日子
阳光并不强烈
水汽有些凝滞
仿佛它们知道
我们是为追念一个诗人而来的
它们成群结队地飞
带着某种潜在的意味
我在心中背诵着李白
“君不见黄河之水天上来
奔流到海不复回
君不见高堂明镜悲白发
朝如青丝暮成雪……”
人生仅是短暂的一瞬
一只白蝴蝶突然撞在了挡风玻璃上
从成都到江油的高速公路上
受到 我想象一辆牛车的行进
那些白蝴蝶一定围绕着牛车上醉酒的李白
而杜甫正在几百里路外的草堂
面对浣纱溪和内心的秋风
看见了长江不尽的东逝之水
沿途再向前就是陈子昂的读书台了
他独怆然而涕下的情怀
与今天在网络上游历的诗人们
隔着的历史多么遥远
有一种速度使时空变得狭小
那么多虚妄者被压缩成薄薄的纸片
在漆黑的道路上飘摇
在高速行驶的公路上 许多只
飞行于诗人故里的白蝴蝶
纷纷撞在汽车的挡风玻璃上
成为几点被雨刷器轻轻抹掉的污渍
[责任编辑 商 震]