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       一部水做的书
       说出与未说出的一切
       已清晰见底
       山的沉重
       印在封面的一角
       血在故事的深处洗手
       路在高天上
       总在云中散步
       风虚构着不同的方向
       一阵乱雨走过
       狼籍的心情
       还得自己来一一收拾
       只有钢铁能改写命运
       剑指向哪里
       你走到哪里
       一首暗淡的诗
       那时的诗坛
       诗歌肥
       诗人清瘦
       那时的商业
       官吏肥
       生意清瘦
       天已经黑了
       就像现在
       那时的街上没有灯
       银子的光亮
       照着脚下的路
       隔着高高的城墙
       我想像古时的生活
       并写下这首
       光线暗淡的诗
       而多少年后
       谁的阅读走进来
       也许会说
       那时的路也不好走
       街边的灯
       那只是摆设
       盲人的正午
       将灵魂夹入
       一册书里
       放回到书架上
       将躯体投入一台
       绞肉机中
       听血肉撕裂
       骨架粉碎
       丰盛的晚宴上
       哪只盘子里
       盛着我的胸膛
       我的脊骨
       书架上蒙着厚厚的土
       那册夹着灵魂的书
       不容易找到
       艳阳被最后一趟
       春天的火车带走
       心情的油菜花
       在四月灿烂
       在五月被榨成了油
       一个盲人
       正迎而走过来
       目光的长竿
       敲打着黑灯瞎火的正午