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       这双手
       小时候，摸我的头发
       轻轻滑过。长大后
       摸我的饥饿和苦难
       反复地，有些颤抖。
       中年，摸我的幸福和坎坷
       感觉得到，它已经布满了沧桑。
       这双亲情的、长满老茧粗糙的手啊！
       在风中。在宇宙间。
       这双手，再也无法触摸到什么。
       它怀念握过的犁柄，牵过的牛绳。
       怀念田边地角一些干活的细节。
       怀念水声、月光、草垛和谷粒。
       怀念家、筷子、碗、睡床，纸糊的窗。
       然而，这一切，都与它无关了。
       这双粗糙的手，已化为灰烬。
       它把一样东西寄存于我心中
       那就是一生的疼痛。
       你的名字
       你的名字，听起来
       感觉更像一种草。
       那草，关在老墙围住的深深庭院里。
       我的声音，就是蝈蝈的声音。
       蝈蝈，总离深草很近很近。
       你的名字，更多的时候
       让人感觉它就是一点点的月光。
       那月光，浮在宁静的水面
       池塘里的鱼儿一点点地偷吃着
       鱼儿偷吃月光的声音，就是我的声音。
       你的名字，有时仅是一只单词
       我把它从辞海里捞了上来
       养在一首小诗中。
       当我反复读着这些冰凉的诗句
       总也读不出一点点的声音。
       那些没有声音的声音，也许
       就是我的声音。
       但无论如何，我都想
       喊喊你的名字。很轻、很轻
       比秋夜深草里的虫鸣还轻。
       低头的瞬间
       低头的瞬间
       我看见土地的背脊微微凸起。
       多大岁数的老人呀
       才有如此坚硬的骨头。
       低头的瞬间
       稻谷成熟了。我看见
       一粒米的幸福
       被一层很薄的东西裹住。
       低头的瞬间
       蓦然发现，天和地
       仅有一米七左右的距离。
       人的一生，其实也是
       一米七左右的距离。
       低头的瞬间
       云从天上飘过，河水从眼底流走。
       它们没有停歇的意思。它们都在赶
       赶一条没有归期的路。
       低头的瞬间
       花开花落。雾聚雾散。
       世上的许多事情，像一把细沙
       从时间的指缝漏掉。