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        这也许是这次旅途最让人感觉欣慰的事情：能在一个穷困潦倒，客死他乡的画家墓前，为他献上一小把雏菊。这黄色的小花是在路边的野草丛里采摘来的，但足以表达我对他相隔了100多年之后的热爱和尊重。
       花瓣的炽热色彩亦如他的油画，艳丽浓郁，如同凝固的血液。用小石头把花朵固定在他的墓碑上，再直起身来的时候，眼泪在眼眶里发烫，然后消失。
       是的，曾经也如同电影里的小女孩一样，幻想在梦境中的夏天午后邂逅亲爱的文森特。他戴着破旧的草帽，带着他的烟斗和茴香酒，在他所痴迷的法国小镇Auvers-sur-oise的树林和荒野里游荡。他在麦田里作画，忘记了时间和贫穷，忘记了生命里难以面对的残酷面目，忘记了痛苦。他热爱明亮的阳光，繁盛的植物，空气中的芳香，所有纯粹的色彩，这是来自他灵魂深处的对天堂的幻觉。
       但这个落魄男子，因为自杀，在下葬的时候无法获得一个十字架。一个宽宏大量的神父为他做了祷告，主持了葬礼。
       非常简单的石头墓碑，上面写着他的姓名和存在于这个世间的时间。没有片言只语。旁边紧邻的就是弟弟提奥的墓碑。墓棺上爬满了常春藤，密密麻麻，是如同他的一生般倔强而朴素的植物。
       36岁的时候，他就在这片墓园附近的麦田里，对自己开了一枪，然后走回寄居的阁楼房间，躺了几天直到死去。那间房间在一段阴冷迂回的小走廊的尽头，狭小，无尽寂寞。即使是再热烈坚强的生命，在这样的境遇里，绝望也是无法回避的。看到了他死去之前躺着的床。简陋的钢丝单人床。这张床让人感觉黯然。生前的文森特被这个小镇里的居民称为疯子。而现在，他是这个小镇的招牌。
       但人的生命，绝对不能以这种得失胜败来做计量。
       比如在消失于这个世间的100多年后，在这没有消失的名字前面，有一小把朴素的小雏菊放在风中。他所获取的灵魂，远远大过他的想象。这是艺术才能做到的事情。
       只有艺术，一切的文字，画像，雕塑，音乐……来自灵魂深处的表达，才能跨越时间，生死，国界，政治，秩序，规则......所有的一切。
       他是我亲爱的文森特·凡高。
       （邓伟明摘自《创作·文字客》）