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       沙滩，舒展多皱的思绪。
       脚印，叩亮一串年轻的音符。
       高高低低，平平仄仄，延伸进视野的焦点。
       呻吟、呓语、喧嚣……抖落五千年的锈斑。
       你将门沉沉地扣上。家，被关在永不回头的记忆里。
       你去寻源——
       祖父说：五月初五，是鬼不走魔不跳的日子。
       你不能走，你不能走呀!
       晶泪，烁亮一粒粒衰老的哀号。
       你，却走了。
       脚印，是你的家，养育流浪。
       自你问世那刻起，时代就缺水。龟裂的饥荒，焦渴了唇、目光，和本能。
       自你初始那一瞬，浑浊的精液和沉重的卵子，便孕育一个灾难。
       干涸的孕床，搁置于冬的寒风中，萎缩的脐带，吹不响生命。
       惟有咯血的历史习俗，从碎裂的处女膜——淌出……
       袅如溪流、湖泊、江河的潺湲，汇成浩瀚的汪洋。
       然而，日积月累，生鳞长翼，也游不出半点新意。
       于是，堤岸在，栅栏在，绳索在。
       笨重的门环，咬于狮头的巨口，圆睁偶像的威严。
       鱼，陌生了泳姿；
       船，遗失了罗盘：
       锚，在沙滩上用三只手伸着懒腰。
       你的目光，就这样被常规咬断。罩上八百度的镜片，也无济于事。
       路人与你对视了一个世纪，你却惊诧于对撞的瞬间。你的视线是拐弯了，还是起伏了?谁也不知道。
       正如那一孔幽深的极处，静坐井底之蛙。
       太阳和月亮时有光顾，耀眼的时辰如刺，你却不晕眩。只让硬币般的斑斓，烁亮瞳仁。
       当资源那眼喷泉，溅湿你的跋涉，你倾斜于崖边的姿势，定格成——雕像!
       欢呼和雀跃，凝固了。天空，没有流云和柔风。
       那不是长睫毛下的眸子么?
       那不是夏娃母性的圣地么?
       那不是你的起源和归宿么?
       荡开遮羞的水草，一个活灵活现的欲望，战栗、躁动、翻腾……
       这一刻，思想，固化成溪中的鹅卵石，沉眠于水之国度。
       有先人称为炼狱，便有了但丁的《神曲》。
       在死寂几百年的荒野，奏响阴森森的和弦。你就是其中一个不醒的休止符，早于圣者长梦于华夏交响曲——
       呈示部，醒不来：
       展开部，唤不醒：
       再现部，心扉已挂上了锈蚀的长命锁。
       没有钥匙，永远也启不开。
       你从哪里来?
       还要去问剥蚀的墓碑，还要去叩没有牙齿的传说么?
       你的视觉、在地平线上竖起来。
       声音钻出了冻结的厚土，如鸡雏破壳，如嫩芽绽绿。
       我要顺流而下!
       我要顺流而下!
       是瀑布的咆哮：是舟楫的呐喊；
       是心灵的呼唤；是人子的喘息。
       资水——洞庭湖——长江——东海——太平洋……
       顺流而下。逆风而上。
       驾一叶轻舟，披一领蓑衣，头戴太阳这顶金黄色的斗笠，或月亮这只银白色的毡帽。
       没有桨，无须桨：
       没有舵，无须舵；
       没有帆，无须帆；
       没有桅杆，无须桅杆。
       礁和漩涡，默然。巢和翅膀，默然。
       惟有你水淋淋的情感，溅湿了所有无形和有形的时空。
       很多年后，晾晒余味，还能泛出又咸又涩的盐斑。那里，没有缺水的季节。
       水，在悲欢的合奏中，蒸化为飘荡的云彩。
       有水，没有船。
       哪怕一叶轻浮的嫩芽，也在春寒的狰狞里，凋谢。
       你只能让自己的躯壳，空虚为船。任思绪和魂灵，漂流而下。
       在某一个港湾，或某一个搁浅的沙滩，有人问你——
       找到了源头吗?
       你那盛生命之水的圣杯呢?
       没有回答。
       划过天穹的流星，只有瞬逝的光屑。偶然相遇的陨石，也无言无语。
       心声的隧道，专为科幻开凿。回音壁，成为一种想象。
       伟岸于某一隅——
       不是纪念碑，纪念碑总会风化。
       不是山峰，山峰终要沦陷。
       不是树木，树木定将腐朽。
       是影子。漆黑漆黑的影子，也许叫屏障，也许叫墙。
       爬满青藤和绿苔的思维，无法逾越自己的高度，而爬高的脚手架，束缚了踮起脚尖的眺望。
       还在四月最残忍的日子，安魂曲中诞生了艾略特的悲哀，
       荒原，焦虑的太阳雨，燃烧着腥热的血。干裂似蜈蚣爬行的印痕，成为失去记忆的道路。
       无可置疑，也在寻源。
       他竟说，没有源。
       无源，可是一个古老的玩笑。
       人子啊!羞于来龙去脉，也是槐树桠里结的苦果果。
       那纸剪的花瓣，那蜡制的寿桃，那进进出出的双叶门，是什么?
       而那跋涉，那探求，那离骚中溺死的诗魂：那星夜，那童谣，那银河里漂泊的鹊音，又是什么?
       问谁?谁紧捂着谜底?
       原始部落。高擎无血无肉的骷髅。现代人群，簇拥无魂无魄的图腾。
       一片吆喝声，血与泪的汪洋。
       一代又一代，无止境地流浪。
       一遍又一遍，盘弄着念珠。
       有草绳的结，有钟表的嘀嗒，有凤凰的涅槃，有十字架的交叉。
       所有人都知道吗?
       源淌自祭牛节的血眼，源淌自苗岭那神秘的山洞。
       如果，真有源。
       那喷涌的辉煌，光怪陆离，染亮山民粗野的笑，濡湿少女温柔的呓语。
       你曾醉迷于水波褶皱，任思绪如水草游弋，任灵魂如鱼啄开波圈。
       回荡的涛声，唤不醒醉意。你在迷醉中，寻源。
       世上有多少条水路呢?
       一个人有一个人的源。
       无穷尽地循环，有无穷尽地探求和寻觅。因而很多人不再寻源。
       情愿溺死于自己的脚印，成为一具没有知觉的木乃伊，千年万年，如酒浸的人参。
       你忽如一只水鸟，掠过生活。羽翼，扇起动荡不安。
       给阳光、月光及目光，一片片，破碎的梦屑。
       飘飞的灵气，在空中，逝如一线长长的弧。
       世纪风，再也没有缤纷的色彩，黯然失色于崭新的传说。
       当遗忘的角落，顽童有意无心地用稚气敲击如磐的历史，老态龙钟的望夫礁，会张开千孔百疮的嘴，叙述一段模糊的往事。
       尽管，交错的思路不会流畅。但，无邪的童心，会萌芽——
       在春，在夏，在秋，在冬的枯枝上。