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       祖父的锄头长着一张洁净的小脸，走起路来干净利落。
       锄完一条垄沟，祖父抹抹额头的汗水，把锄头横放在地头，坐在锄把上，点燃一支旱烟。祖父抬起头来，看看天上的云彩：“该下雨了。”
       捏灭烟头，锄头像游龙在祖父手中翻飞自如。两行脚印成人字形状，被烙进田野的肌肤。祖父腰酸了、腿疼了，把锄杆往地上一戳，直一下腰，算是短暂的休憩。然后。又坚定地往前方走着。偶尔不小心，锄头碰到庄稼的根，祖父便会心疼地蹲下来，抚摸庄稼的身子，在心底问一声，疼不疼?祖父用泥土把碰伤的庄稼培好，一遍又一遍地赔着不是，像一个做错事的孩子。
       祖父从来不打锄头，就像从来不打自己的孩子。祖父说，孩子摔了跟头，不是孩子的错：锄头走错了路，不是锄头的错。
       天长日久，在锄杆的上方，出现了两处祖父手印的吻痕。摸一摸，好像摸到了锄头的脉搏。锄头一生离不开泥土，一离开就生锈。就像祖父一生离不开锄头，一离开就浑身不舒坦。锄头是祖父的命。祖父走了，锄头的命也就丢了。