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       一种飞的轻音，和圣殿的窗玻璃相撞，落在地面的声音很轻，轻得比花瓣落地的声音还轻。
       但我听见了她的声音——一种纯白的声音，一种关于一首遗诗的痛苦的轻吟。
       只一瞬的轻吟，够我读一辈子的诗，写在那对飞累了的白翅上。
       春天的落叶
       冬天已经枯竭。
       梦的碎片，落叶一般从春天里飘落。
       一把扫帚，扫起覆在草叶上的意象。怕沾湿叶尖上的亮露?还是怕抢占这一寸的阳光?
       能否听见扫帚起落时低低的细语?那是一首遗诗的轻吟，还是碎语残片拼成的赋文悼词?
       落就落下了。安然地落下了!从嫩红翠绿的群体中。像离去的那些人，永远地离开。
       剖　蚌
       一把刀，插进腹腔。血和水没有二样，只是稍有点粘稠。仿佛没有一点痛苦，没有一点呻吟，就五脏六腑全部掏出，亮在你的面前。
       除去根系的香葱大蒜，斩去头颅的带鱼。拆掉骨头的肉。也都不声不响，陪着进入厨房。
       一首诗的内容诞生于磨砺。生命之光被岁月淘洗，贝壳的纹理上闪着七彩珠光。