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       黄米胡同
       一个叫李渔的人，曾将闲情在此偶寄。
       半亩园还在，如意门还在，只不知主人去了哪里?
       几块砖瓦，见证了沧桑，那些风雨，还刮在昨天，谁能说得清楚一滴雨的前身，一片叶子的来历?
       我来到这里。不是为了沉思。
       我来到这里，确实不是为沉思。
       时间比青砖还重。
       一棵树，在远处孤独着——人非树，安知树的孤独?迎风招展的树叶，比我们还要自在。飘来飘去的，并不都是风中之尘。
       米黄了。云白了。我来了。天黑了。“袖手于前，始能疾书于后”；“欲代此一人立言，先宜代此一人立心”。李渔说出了写作的真谛。
       东不压胡同
       从平安大街走过来，可以拐进你的胡同口，但拐不进你的深处。
       据说，那个叫詹天佑的男人曾在这儿住过。其实，这是一个误传。这个铁路工程师，他像铁轨一样，心里只有远方，也只能伸进远方，得有多少梦才可以达到?那个留美少年，走在自己的记忆里，他的心里藏着小火车头一般的梦想，吭哧吭哧。现实是残酷的，他只能怀揣梦想。如果没有铁轨，就把目光铺在地上。
       不管远方苍不苍茫。
       北总布胡同
       精美的砖雕，落了尘土，如果来阵风，不知会不会还岁月本来面目?
       石墩已旧得不成样子，没人知道，这块石墩上是否留下过梁思成与林徽因的指纹?一块一块紧挨着的灰瓦，像爱情又像婚姻，在寒风中，互相把身子抱紧。纱窗过密，倘在夜晚，如水的月光侧着身子，不知能不能钻得进去?老榆树像一个重新上岗的二人，绽出的新叶，仿佛刚领到手里的工资，有着说不出的欣喜。那些叶儿还小，幼儿的巴掌一般，有一枚叶子晃得实在厉害，似乎要从枝头上挣脱开来，看来，我遇到的是一片急性子的树叶。
       北总布胡同三号，曾经是一封封信件上著名的地址，梁思成与林徽因，两个搭配得非常天然的形容词，彼此依偎在温情的光辉里。北总布胡同三号，现在只能存在档案里了，凌乱的民居，于梁林二位已没有任何关系。一生献给建筑，可是他们的故居却没有容身之处。
       一辆急驰而过的车子，有着不尽情理的大脾气，扬起很多尘土。
       冰挂，老屋的胡子。一根一根地戳在那里。
       再过几天，就什么都看不到了，像这檐下的冰挂，因为阳光一个劲地明媚，能化的都化了。
       东堂子胡同
       从湘西到东堂子到底有多远?
       沈从文肯定不知道，太阳从东边升起，又从西边落下，一个男人内心也许会强大成一个帝国。在火柴梗一般的巷道里穿行，那个历经沧桑的脑袋，比火柴头更易燃。蓝天下，只有忐忐忑忑的怀念。那棵老槐树，不知怎么绿才好。从一九五三年到一九八○年，沈从文让作家的身份退堂，以文物研究员的身份出场。一个“精神—度错乱，两次试图自杀”的老人，把自己图钉一样地摁在生活的缝隙里——而生活只不过是个弱不禁风的软木塞子——那些不识时务的坛坛罐罐，硌疼了一个优秀作家的寂寞岁月。
       一对正在树叶的婚床上恋爱的瓢虫，不知道我的到来，入冬的第一场小雨，把北京淋得湿乎乎的，那棵不甚高大的柳树，在风中晃晃荡荡，仿佛一块抹布：没有人可以了解另一个人的痛苦，哪怕你嘘气如兰，哪怕你的目光里，卧着一个伟大的国度。
       时间可以洗去一切脏污，但洗不去耻辱。
       一个时代失去了它平凡而伟大的因子，东堂子胡同，不过是一截阑尾，藏在历史的下腹部。
       丰富胡同
       从新街口大街出发，经过春天一般的“百花深处胡同”，便可拐进小杨家胡同——哦，老北京都还记得，它的乳名叫小羊圈胡同。那个叫舒庆春的人民艺术家把童年放在这里。小指头一般的小羊圈胡同，因为老舍，分外有名。斯人已逝，只有一棵枣树还孤独地蓬勃在那里，雷把它的身子拿去了一半，另一半还在坚持开花……蜜蜂——这春天的搬运了——比骆驼祥子还要辛苦，它正兴冲冲地把花粉介绍给风。
       解放后，平民子弟老舍在王府井附近买下了丰富胡同的一个小院落，一九五三年，老舍用他那双与笔、纸打交道的手，把两棵柿树植在这里。从此，红灯笼一样的柿子，照亮了老舍归国后的十六年岁月，如果没有那两棵柿树相伴，老舍的生活要缺少多少斑斓?同样的，刚开始的“文革”，也让老舍的生活八月柿子一般的青涩。一九六六年的那个夏天，注定是残忍的，人民的艺术家不受人民重视，一个幽默风趣的老人被折磨羞辱得像缺少润滑油的轴承，嘎吱嘎吱地响动——那是他的心跳，破败的风箱一般。他正在远离他热爱的人，脚步是那样沉重，像一枚没有成熟的柿子被强行扭下枝头，命运是一只更粗大更残暴的手。
       他一步一步地挪出丰富胡同——历史真会开玩笑，从小羊圈出生的人，像羊那样有着善良的天性，哪怕死亡把他牵走，也不愿惊扰别人，他只是请太平湖的水，饺子皮一样地把身子骨包住。太平湖之所以有了不同寻常的分量，是因为一颗高贵而不屈的心灵做馅。
       砖塔胡同
       正在拆除的这条胡同，像洗得发白的手绢，更易露出深深折痕，从八道湾搬出来。那个把风握在手里的人，你可以叫他周树人，也可以叫他鲁迅。一张毛边的道林纸．供出一颗星辰的位置，纸上行走的笔，比先生更早一步抵达彼岸。
       文字之钻，把夜——这黑硬的椴木一—钻出了火星。杨树不知柳树的心事，枣子误解了梨，一条河纠纷了另——条河。别再说亲情如火，温暖你的同时，也是幻灭的开始。
       我看过的风，已不是风的样子。
       霜使夜色更加凝重。窗外是不是枣树已经无所谓了。深夜里那个口叼烟斗的人，知道呐喊是没有用的，他只能夹一束火星，肢解着小范围的黑。两撇小胡子，有着参天的苍凉，压缩饼干一样的悲愤，是他随身的干粮。
       先生在纸的背面，写字，锥心泣骨不是风格，横眉冷对也只是彼时无奈的选择。
       如果热血也有表情，应该是木刻的。
       勾栏胡同
       光线并不很充足的下午，在内务部街三十号，略一抬头，就看到门楣上的两个大字：平安。生于斯长于斯的一代文学大师梁实秋应该知道，这条胡同曾经有个诗意的名字：勾栏。门口上，报箱与奶箱，仿佛提示着精神与物质是两种不同的食粮，那晒在铁丝上的白床单，早已不是昨夜的颜色，胡乱放着的自行车，仿佛在提醒你，随时可以丁当丁当地远去。几盆花花草草，再也不姓梁了，实实在在的秋天，一根竹竿没打着枣子却收获乡愁。哦，八月，“连鸽哨也发出了成熟的音调”。
       木做的勾栏，看来是勾不住远去的背影的。只有院中这棵不大不小的树，抖动它一身的羽毛——做不了羽毛球，就做羽毛球拍子——反正不是击打别人，就是被别人握在手里。
       远在天涯的游子，放牧童年。思念是一双翅膀．遗忘是另一双。
       月光是云朵萌出的根。细雨如果下成了豆芽，连晕眩都会是脆脆的……