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       最后的马帮，在古驿道，向山麓蜿蜒。
       一路风雨，一路歌声。马背上的货物卸下了，又悄悄地驮满，压平了苍莽的雪原。放眼望去，林海无言。霜雪扑面而来，脚印失落在杂乱的石砾间，重重叠叠。
       这是最后的马帮，出没在群山，带着羞怯而真诚的神秘。摇摆的身影慢慢走进沟壑纵横的岁月，吆喝着，每一次出发的号角都是归航的汽笛。靴子破了，皮袍旧了，不变的是那长长的古驿道，逐渐迷乱了年轻赶马人的眼睛。
       马队鱼贯而入，从春天的庭院走进潮湿的雨季。山林里，孤独的赶马人睡着了，跃动的篝火把所有的贫瘠和伤痛烧为灰烬。发霉的书卷记录不下艰辛的里程，举目满山的苍凉，惟一的镜头前，端端正正地映出布满泥泞的脸庞。
       世代相传的铜壶，装进了旅行者沉思的内容，风沙撩起大地的血痕，最后的马帮，是渐渐消陨的那一块疼痛，是夜里孤独的火种。