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       火苗
       这是一种庄稼。覆盖着生存的庄园和土地，并被一只稚嫩的手掌托捧在灵魂的中心地带。
       谁的赤色拳头，在寒冬击中霜冻的额头?谁的光明身躯，在灶间续写族谱的一日三餐．以及厢房里没有冻疮的睡眠?谁的目光，涝在五月，将湿透的种子烘烤成为又一个春天的胎盘……
       钝了又磨，磨了又钝，再磨。割伐火苗的镰子，在风箱声里瘦成秋风。火茬，最终成为村庄和火苗萌芽的惟一缘由。
       最早的火种，是否来自天赐?将要熄灭的火种，是否接受凡俗生命的荫护和固守?母亲瘦小的背影，忽明忽暗的手持吹火筒的背影，这吹旺火苗的姿势。是多么的虔诚……
       十有蟋蟀入我床下
       蟋蟀人我床下，在十月的夜里，我的梦很浅很浅。归鹄的翅羽自额际伸下。我在南方，我在十月，蟋蟀的咒语里鹊群飞来。客居之地的鹄鸟，归来不在春天，在深秋的十月……
       这些好像与蟋蟀无关，蟋蟀只管用鸣声，将天气一日一日地抚凉，让我们将鹄羽捆扎成绒被，享受这来自寒冷北方的温暖。
       秋梦浅得容不下一尾鱼，只有旧时倒影和早已远逝的爱。水鹤呆呆地踱几下方步，季节． 就渐渐地深了。
       某一天，蟋蟀终归会沉默的吧。我小小的床，也将不再颠簸……
       在婴儿床边
       孩子，你是我的乖孩子，也是我的小小的老乡。你出生在城里，我出生在农村，而我们共同的老家，却是在那一大片丘陵的深处。
       你已经在婴床里睡熟了。孩子，父亲像你这么大的时候．也是在每一个宁静的夜晚，却是熟睡在马厩里那一大堆暖暖的干草上。
       孩子，你的床是那样的精致，铜架软垫多么豪华。父亲当时的床是那样的粗糙，干稻草上还留有木屑和土坷拉，马儿在旁边打着响鼻，青草和马粪的香味轻轻搔着父亲稚嫩的鼻孔……
       我不是留恋草窝里的那点温馨呀!孩子，父亲那时的梦境里有深沉博大的安宁。你祖母在厩边吱呀吱呀地推着磨，厩栏外的老木桩上，悬挂着一盏长夜不熄的马灯。
       琴声如一株黄花鸢尾
       寂夜的琴声如一株黄花鸢尾。余音，是我的初恋，那摇曳在鸢尾花上的故乡和童年。
       今夜的城市是一条河，夹岸的鸢尾披着月光星光，朦朦胧胧的姿势是我将保持一生的衷肠，，鸢尾花下的妹妹，她充满爱情的时光是否已让落山风沿一路水波娶走?
       故乡是岸，岸是故乡。鸢尾花的倒影是一堵长墙，垛口，每一杆灵魂的枪在此瞄准刻骨的乡愁，闭眼用泪水扣动扳机。
       琴声不断，山里的妹妹早断了隔河音讯。摇摇曳曳的鸢尾花多么黄啊，黄得像我的忧伤。