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       谁能把鸟喊醒
       这是一只不知名的鸟儿，正卧在树杈上。一副熟睡的样子——它真的睡熟了吗?一动也不动，像谁心里结的一个疙瘩。
        哪一粒铅弹击中了它?枪，一张口，就说出了罪恶。也许是一种巧合，这只鸟儿，即使死了，也不让自己坠落到地面上，那被树杈支楞着的翅膀，仿佛仍在做无声的飞翔。
       宁愿相信它真的睡熟了，尽管这有些自欺欺人，真想把它捧在手心，从喉咙里抠出鸟鸣，从翅膀上摘取风声。
       倘若，不是一粒突然而至的铅弹，没收了它的生命，此刻，这只久鸟儿，肯定会自由地弹跳在林间树丛，和另外几只鸟儿——譬如五只，十只，甚至更多，自由自在地飞，飞成一把活泼的梳子，把天空梳蓝、竹儿梳翠、草儿梳绿，把我的心，也梳得痒痒地……
       但，谁能把它喊醒?就像犁铧喊醒土地，辘轳唤醒老井，春风喊醒冰凌?
       倘若，我的心，是一只在胸腔筑巢的红鸟，那么怦的跳动，就是另一种规格的鸟鸣——不知它能否这只鸟，轻轻地、轻轻地唤醒……
       一张纸 　
       —张纸，升则为天，落则为地。 　
       一张纸，撕碎了，在天为云，在地为菊。若，上不着天着地，则是一片又一片的雪花。纷纷扬扬，飘飘洒洒。
       一张纸，即使戳破了一个洞，也是智者梦中不眠的眼睛。
       薄，薄不过—张纸。有时，它薄得像少女娇羞的脸皮。
       厚，厚不过—张纸。有时，它厚得像—堵怎么钻、也钻不透的墙壁。
       在我青春的案头，随意被风吹起的—张纸，就是—匹速度最快的白马，跳过污水，跃过沼泽，擦着黑夜的边缘，以看不见的速度，抵达黎明。
       —张纸，放在水里，是舟；挂在桅杆上，是帆。 —张纸，如果 --条边是：此岸，那么，另一条边，则是不折不扣的彼岸。
       我常常惊讶于：大地是—张纸。那些高得不能再高的楼房、低得不能再低的茅舍，金壁辉煌也好，四角漏光也罢，统统被称为：纸上的建筑。 倘若，大地真的是一张纸，那我们这些芸芸众生，就是纸上的—粒粒文字……
       有人，单纯似简化字；有人，复杂如繁体字；有人，拘谨如正楷；有人，洒脱如行楷：有人狂放如草书。有人——因为这样那杆的原因，成了错字、别字。男人与女人，组成了家庭，有的，幸福得让人觉得它们是感叹句，有的，平常舒缓如陈述句，有的呢?比如况那些由于各种原因而硬绑在一起的家庭，我觉得像一个个病句。
       ——面对一张纸，我们应该留下怎杆的笔划，怎杆的书写? 就像钢，不经过淬火处理，不能叫真正的钢一样。一张纸，如果不写上文字，那它就不能被称作真正的纸。
       我看见，笔尖的马蹄，从纸的草原，掠过。
       一张纸，可以写成求爱信，也可以写成绝交书；可以写成表扬稿，也可以写成诬告问：可以写成起诉状，也可以写成判决书。可以写上谎言，也可以写上真理——假设，一张纸是一面镜子的话，那么，你是什么样的人，它就让你显出什么样的形容。
       多么容易受到伤害，一张纸，被你不经意地折着，它的伤痕，谁能看到?
       把—张又一张纸，集合起来，就是厚薄不同的书了。就像一枚又一枚落叶，组成了秋天的秩序。
       离家多年的游子，常常把自己的那一份无奈的思绪，写成 16开或者32开的乡愁。
       倘若，—张纸被火焰舐死，那么，黑蝴蝶—样的灰烬，就是它死后的另一种形体。而那写在纸上的—粒粒文字，则是烧不了、焚不透的舍利子。
       人情溥如纸，那是一张脸色苍白、绝对贫血的纸。请用你的手指，把这薄如纸的人情，捅破，这样，就能看透火热与冰冷的生活。
       一张纸的前身，可能是—株原始森林里的参天大树，亦可能是一垛稻草、甚至二只破鱼网、三把烂麻绳……正是这些来自乡野与民间的物什，孕育出了—张又—张纸。
       一张纸，一旦变成处方，到底能够治愈多少人的疾病?那些死去的药，正是通过—张纸，才得以复活。
       不要小看一张纸，哪怕它再粗糙，—旦你离开了这个世界，它也能化作小小芦席，裹作你苍茫一生。