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       ——我是一只充满警觉的鸟，除了飞翔，我还能选择什么?
       从村庄走来
       鸟倦知回巢。月圆惹乡思。
       村庄的夜。趔趔趄趄，爬在山坡间。累得气喘吁吁。一阵紧似一阵地咳嗽出一粒粒星点。
       孤舟上，停落一波水淋淋的月光，摇曳着。
       一顶草帽。一袭蓑衣。一弯垂竿，失措地从烟雨苍溟里．拽出一捆风暴的美丽。
       大片大片的蛙鼓，从草尖上窜出，撞得村庄直不起腰杆来。大丛大丛的麦穗，起起伏伏，像浪涛的手在抚摸，甜蜜得村庄彻夜失眠。
       ……更远处还有三两只失散的羊群，在山腰浮动成一朵朵白云。
       木桨推开波纹，小船缓缓地游进梦境。
       我站了起来，犹如一个行走的词语，悄然地潜入这诗的村庄。
       村庄如诗哦!我只是从盛唐的滔滔长河里，飘来的一折柳条……寻找另一种根。
       印象的蜡烛
       一束喷薄的火焰，锐利成一支锋芒毕露的矛，在无涯的黑暗里，屹立。
       把夜，一个谁也挪不动的岩石，击碎。
       尘世莽莽……曾有多少个头颅，在这里撞得血迹殷殷，无法重新爬起。
       是自投罗网?还是身临其境?血，还在从昨晚流到今晚，如同河水的鼓鼓涨涨。
       速度，也从未慢下来。
       意马收。心猿锁。二十个岁月又一乾坤。将一点一点的烛光，植入体内。即使无法躲过夜的反抗，也要像燃烧的蜡烛一样站直，作一根挺立的瘦骨!
       流放的黑蝶
       黑得像火哦……一双流放的翅膀，在比暴风雪更为强悍的围攻下，舞蹈成厮搏的火焰。
       你在找谁?一双习惯黑夜的眸子。
       渐渐地。渐渐地。远去的家园，从火焰里走来。
       (我的诗歌，缺钙了么?灼痛得直喊疼。)
       一杆瘦笔，靠在指端，失去了力气，在茫茫的黑夜里找不到疼痛的出口。
       夜拉下了帷幕。我来不及收拾散落一地的思绪。
       一地不会发芽的思绪。
       一地化为灰烬的思绪。
       (这是一场黑蝶与我的较量哦!)
       我的诗歌我的身躯我的灵魂，在黑蝶火舞的燃烧下，从黑暗里，重生!
       遥远的呼唤
       时尚高涨。流行泛滥。
       时尚和流行汇合在一起，卷走了多少春天里微笑的花朵。
       不敢问，风平雨歇在哪里?
       被咆哮得面红耳赤的摇滚歌曲，在城市的大街小巷里狂轰乱炸：被包装得浓艳性感的影视明星，在报刊的头版头条上抛眉献媚……这一切，犹如天气预报之外的气候。
       ……像风沙一样，刮走了鸟啼白云。
       ……像暴雨一样，冲走了骨肉灵魂。
       文学流失化了么?心灵沙漠化了么?
       我站在风口雨端，伫立成一株母亲种下的树，大喊着：
       赶快刮走依附在我身躯上的烟尘吧!
       赶快冲走流淌在我血液里的污水吧!
       哦!哦哦!我的诗歌在这贫瘠的年代，饿——得——发——慌——!
       现在几点了
       闯过红灯的，那是我的兄弟。
       驴——从乡村偷溜过来。
       (心想：你怎么也进城了?)
       难道你迫不及待地也想看看城墙广告牌上的性感女郎?难道你耐不住寂寞也想在红酒绿灯里泡上一宿?
       难道你不知道?我脚下的这双鞋，许多年了，都没有沾过泥土青草的味道了。
       难道你不知道?它们就像紧箍咒一样，可以夹疼我们关于村庄的记忆，关于幸福的梦。
       我的兄弟呀!现在几点了，你也该回去了，这个地方真的不适合你!
       晚会里的等待
       舞台上的灯光，一个个演员卷入漩涡。我的目光，被搅动得一片狼藉。就像一场蓄谋已久的河流的涨水，在我平静的心湖，带来一些残枝烂叶。
       晚会，一个卸下闸的堤坝。一个个节目，发疯的洪水之兽撕咬着我的笑容。
       我的生命啊!正在一节节地肢解……
       我在等待什么?在等待夜幕过后，来制造一幕属于自己的戏剧?
       我的青春，又去了哪里?用力一碰，竟凋落成一个水肿的果子。
       孤独着。伤口藏得很深。
       泪在我的掌心上精疲力尽地舞蹈。
       人群里的身影
       想象一场劫难，向一个人走去。
       马路中央，很多汽车在匆忙地奔跑，很多人在慌张地窜动，拥挤成一群在水叶上的蚂蚁，四处逃亡。
       他们比秒针更忙，拒绝被打湿。
       马路旁，一个身影像一根从乡下吹来的杂草，枯萎在城市的日光下。还有一个破碗，装满了冷落无情，比苦难更沉重，比贫穷更沉重。
       ……想象一场劫难，一块石头砸了下来，灵魂顿时摔了一跤。
       比焚烧更为剧痛，比鞭刑更为剧痛。
       想象一场劫难，向一个人走去。
       犹如在想象一次从未有过的煎熬，向一个人的身世进入；进入到一座废墟的城堡。阴森。空旷。
       我久久地迷失。阳光还没有抵达过这个地方。
       (许久……还没有人来打开这座城堡的门，甚至窗户……)
       城市里的火焰
       在城市，绿叶都到哪里去了?乡下的风逐条街去寻找，逐栋楼去寻找……但，看见的只是一些绿色的复制品。或者是一堆堆白色的物质。
       燃烧得越来越凶悍的白色火焰。
       从小巷一直烧到大街，从平房一直烧到高楼……
       (这个城市，伪造的美丽很多，像谎言。留驻的脚步却很少。)
       白色的火焰，从城市里烧了出来，生命力胜过无涯的野草。
       连欲望的眼哦!欲望的嘴哦!欲望的身子哦!欲望的灵魂哦!都燃烧成白色的火焰，随风飘荡。
       穿过白色的世界，我的痛苦与呐喊都是苍白无力的。我再也无法目睹一只飞鸟从城市上空掠过的身影：我再也无法倾听一粒虫声在城市地面炸开的鸣响。
       ……这种白色的失望，将成为我生活中隐藏的另一种火焰，与城市对峙。
       或者，与白色的火焰，抗争!
       我不是诗人
       诗人的眼睛，发掘着语言，挖掘着阴暗，让城市掩藏的罪恶彻底地呈现。
       一种错综复杂的纹路摊开在掌心。呈现。
       而我，不是诗人。只是人海中一个沉静的写作者，一株在百花丛里静静成长的野草。
       野性而不缺乏温柔。孱弱的身躯里却有骨子的坚强。
       当我写下这些文字时，只想在城市里筑造一个暖巢。或给灵魂划出一道口子。
       让忧伤美丽……让疲惫流淌……
       如一个刚出狱的人，只想找一个有阳光的地方，好——好——晒——晒——!
       创作手记
       从村庄走来，城市的进程带给我的有向往，但更多的是阴影。在我的潜意识里，夜是我喜欢的意象，一种悲恸的、隐匿的阴影。我把这种阴影，叫作：疼痛。比喊出来的泪更疼，比淌出来的血更痛。
       我的阴影来自现实生活。我的疼痛来自现实生活中的底层。底层是我所关注的，也是我必须要关注的，我的良知告诉我。
       一直以来，我深信我的血液里藏有某种神秘的元素，让我如此诡异。每当我沉思的时候，它都会鼓励我用文字把现实生活中发生的场景再次在纸上呈现出来。但让我费解的是，反复在脑海里上演的片段如我体内的一根根刺，始终都拔不出来，却狠狠地刺痛我的生活。那些窘迫的乞丐、冷漠的旁观者、伪造的美丽、盲目的崇拜，还有那些在物欲横流中碰撞出的道德沦丧、良知错位……他们一直都是我生活中不和谐的事物，是我诗行中最可怜最可悲的形象。每当我去亲近他们的时候，他们的姿态在我的生活中陷得越深，扎得我越来越痛，让我不得不把他们从城市的一角牵引到纸上。
       我时常想，一个真正写作者的最终目的是什么?是自娱自乐?还是把自己作为一个战士?
       我在寻找着一个属于自己的答案，在现实与梦想之间寻找，在躯体与灵魂之间寻找。
       对于我来说，疼痛是我与生俱来的，是我生命里散发的物质；一种仿若空气般无形的物质。但，它不会像空气一样安静，反而会像一场场紧骤的暴风雨般肆虐我，并摧垮我的内心花园。
       作为一个尝试去写作的人，一个用文字来筑造自己理想世界的人，源于这些疼痛，我不会站在旁边张望，而是置身其中，从自身的个人体验与社会印记来挖掘。也许这挖得不深，掘出来的东西很少，但至少这些物质都散发着自己的生命气息。我想，这就足够了。
       但，我又深信文学的力量，它是我的依靠，是我在跋涉途中的明灯，闪烁着属于我自己的光芒。而这光芒可以照亮我脚下的路，使我继续行走，继续挖掘属于我自己的生命气息。
       值得庆幸的是，我找到了适合我自己的一种文学创作文体，那就是：散文诗。她可以淋漓尽致地传达我的情绪，并构建出作品的分量。就像我的血液一样，鲜活我的生命，散发着我的生命气息。
       用心写散文诗。用心做文。用心做人。这是我所想的，也是我努力去做的。